Les Sapins

                                                              Les sapins en bonnets pointus
                                                              De longues robes revêtus
                                                              Comme des astrologues
                                                              Saluent leurs frères abattus
                                                              Les bateaux qui sur le Rhin voguent

                                                              Dans les sept arts endoctrinés
                                                              Par les vieux sapins leurs aînés
                                                              Qui sont de grands poètes
                                                              Ils se savent prédestinés
                                                              À briller plus que des planètes

                                                              À briller doucement changés
                                                              En étoiles et enneigés
                                                              Aux Noëls bienheureuses
                                                              Fêtes des sapins ensongés
                                                              Aux longues branches langoureuses

Sapins-en-bonnets-pointus

                                                              Les sapins beaux musiciens
                                                              Chantent des noëls anciens
                                                              Au vent des soirs d'automne
                                                              Ou bien graves magiciens
                                                              Incantent le ciel quand il tonne

                                                              Des rangées de blancs chérubins
                                                              Remplacent l'hiver les sapins
                                                              Et balancent leurs ailes
                                                              L'été ce sont de grands rabbins
                                                              Ou bien de vieilles demoiselles

                                                              Sapins médecins divaguants
                                                              Ils vont offrant leurs bons onguents
                                                              Quand la montagne accouche
                                                              De temps en temps sous l'ouragan
                                                              Un vieux sapin geint et se couche

                                                                             Guillaume Apollinaire (1880 - 1918)plume d'écrivain